¿Se va la poesía de las cosas  o no la puede condensar mi vida? Ayer –mirando el último crepúsculo– yo era un manchón de musgo entre unas ruinas. Pablo Neruda   Ansiedad, aletargamiento, opresión en el pecho; ganas de saltar por la ventana, mirar hacia dentro; divagar, hambre, mucha hambre; luz maldita que se refleja … Sigue leyendo Entre las ruinas